Периоды затишься сменяются бешеной гонкой за новым. Едешь на работу, провонявшись дымом очага Типуленьки. Эмоциями сбиваешь людей с толку и выглядишь нереальной, нетутэйшай. Улыбка с лица не сползает, а на утро обкусываешь сухие губы - нехрен было полвечера носиться с ветром наперегонки. Так и живем, обрастая толстым слоем воспоминаний, закатываем их как варенье на зиму, главное заготовить побольше.
В Типуленьке начинают жить мелкие обидки - как это едете, и без меня? Как это, на все выходные и даже пятницу? Ну что за дела-то. Обижаешься, дуешься, но понимаешь - за все платить надо, это мой выбор в конце концов. Хотя чувства покинутости на выходные это не уменьшает. Особенно как представлю, что приеду на тренировку, а типи нет. Шесты стоят скелетом, очаг остывший совсем, смятая трава под ковриками и раньше пыльная сухая земля уже не раз смоченная росой. Так вот, тоскливенько кушаю свои жадные чувства, наемся сполна, там отпустит.
И тем не менее, - хвосты по ветру.